lunes, 8 de diciembre de 2008


Oniris no duerme. Por ende, no sueña.
Luces de colores y humo azul. Sólo ella en medio de mil esferas.
Detalles. Busca perfección. Se burla del idiota que la condenó a la no existencia.
Ella sabe que es capaz de encontrarla. Y está ahí, entre los detalles. Los párpados rebeldes y pesados caen, y ella se aferra con más fervor a su búsqueda, ahí está, puede sentirlo.
Dentro de aquel universo de imperfectos puede ver y palpar la claridad densa, espesa, de eso tan creiblemente perfecto.
Oniris sonríe, pobre idiota, vuelve a pensar.
Eleva su mano, la toca.
Y despierta.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Palavras Repetidas - Gabriel O Pensador


A terra tá soterrada de violência,
De guerra, de sofrimento, de desespero.
A gente tá vendo tudo tá vendo a gente,
Tá vendo no nosso espelho na nossa frente,
Tá vendo na nossa frente aberração,
Tá vendo tá sendo visto querendo ou não,
Tá vendo no fim do túnel escuridão
Tá vendo no fim do túnel escuridão
Tá vendo a nossa morte anunciada,
Tá vendo a nossa vida valendo nada.
To vendo, chovendo sangue no meu jardim,
Tá lindo o sol caindo que nem granada
Tá vindo um carro bomba na contramão.
Tá vindo um carro bomba na contramão.
Tá vindo um carro bomba na contramão.
Tá rindo um suicida na direção

É preciso amar as pessoas como se não houvesse amanhã
Porque se você parar pra pensar, na verdade não há


A bomba ta explodindo na nossa mão,
O medo ta estampado na nossa cara,
O erro ta confirmado ta tudo errado,
O jogo dos setes erros que nunca para,
Sete, oito, nove, dez, cem,
Erros meus erros seus e de Deus também,
Estupidez um erro simplório,
A bola da vez, enterro velório,
Perda total por todos os lados,
Do banco do ônibus a carro importado.
Teu filho morreu meu filho também,
Morreu assaltando
Morreu assaltado
Tristeza, saudade por todos os lados,
Tortura covarde humilha e destrói.
Eu vejo um Bin Laden em cada favela,
Herói da miséria, vilão exemplar,
Tortura covarde por todos os lados,
Tristeza, saudade, humilha e destrói,
As balas invadem a minha janela,
Eu tava dormindo tentando sonhar.

Sou um grão de areia no olho do furacão,
No meio à milhões de grãos,
Cada um na sua busca,
Cada bússola num coração,
Cada um le de uma forma o mesmo ponto de interrogação,
Nem sempre pode se ter fé
Quando chão desaparece embaixo do seu pé
Acreditando na chance de ser feliz,
Eterna cicatriz,
Eterno aprendiz, das escolhas que fiz,
Sem amor eu nada seria,
Ainda que eu falasse a língua de todas as etnias,
De todas as falanges e facções,
Ainda que eu gritasse o grito de todas as legiões.
Palavras repetidas, mais quais são as palavras que eu mais quero repetir na vida?
Felicidade, paz, é
Felicidade, paz, sorte.
Nem sempre se pode ter fé
Mais nem sempre a fraqueza que se sente
Quer dizer que a gente não é forte.
..

martes, 2 de diciembre de 2008

Ilusa . -

Someterme a autoconvencimiento y entender al fin que todo esto es sino mi culpa, al menos producto de mis actos.
Tu olfato certero de cazador no falla en predecir mis torpes movimientos curvilíneos. Te redimes ante mi condición de presa fácil. O al menos lo hacías. Y yo, incapaz de sobreponerme a mis instintos. El cuerpo no busca ni encuentra razones. Causas.
Pero y sin embargo, mis instantes de lucidez son suficientes para hundirme, condenarme.
Compilado de letras sin congruencia. Inconstante. A media luz te pienso y te traigo conmigo. Y por un mísero instante logro sentirte. Ser tu sudor. Un remolino castaño de pelo cayendo sobre tu frente. Ser tu nariz y tu sombra. Tu cigarro y tus interminables bromas. Un poco más y soy un te quiero susurrado casi en silencio, casi prohibido, soy un abrazo apretado frente a la puerta. Soy esa cerveza fría que extraño compartir contigo, soy esas historias que me cuentas y que creo, porque me gusta proyectarte casi un héroe en esa vida lejana, donde no existo. Soy también tu mano que toma la mía cuando vamos por la calle, el chocolate que me regalabas para conquistarme. Innecesario. Siempre fui tuya.
Presa fácil. Ilusa. Incongruente.

lunes, 1 de diciembre de 2008

=)


No puedo esperar!!

Tu Más Profunda Piel - J. Cortazar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.

No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.

Si supieras..


[..Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos..]


Sumergida en mi propia piscina de dudas, di con ese poema. Lo leí y lo volví a leer, como si no lo conociera. Como cambian las mismas palabras con el tiempo. Es cierto. Ya no somos los mismos. Y tan lejos estoy que ya ni siquiera puedo pensarte como antes. Y cuando trato de recordarte la imagen esta demasiado distorsionada. Desafinada. Fuera de tono.
Y yo que siempre me jacto de ser sincera. Que hago escribiendo esto si se que nunca va a llegar a tus manos? Porque no puedo ni siquiera leerlo en voz alta? No añoro ni tus besos ni tus abrazos. No añoro esa soledad compartida que éramos. Pero y sin embargo acá estoy escribiéndote cosas. Podría volver a Pablo y decir q este es el ultimo dolor q me causas y estos son los últimos versos que yo te escribo. Sonaría demasiado romántico. Demasiado contrastante contigo.

Montevideo, a veces te quiero


...sin embargo alimento la rara certidumbrede

de que en algún probable futuro sin angustia

esta ciudad y yo quizá nos entendamos

tan sólo con mirarnos un sábado a la noche

y apagar nuestras sombras y dejar este tango...

Ganas de vos, simplemente me quedé con tantas ganas. De verdad que no sos vos, son mis ganas las que te buscan, las ganas de sentirte del otro lado, ese otro lado que cada vez se convierte más en esto, sigo con mis ganas extraviadas, se enredan en tu lengua invisible y me torturan con el sonido de tu voz, con el rastro que dejás aún sin ser presencia. Y mis ganas no respetan tus kilómetros y tus cuentas sobre el costo de la vida, ellas sólo atesoran el instante de tenerte consigo, qué le dirán las ganas de la mañana a las ganas de esta noche, cuando no estés, y entonces se revuelquen como demonios encarcelados en el precipicio del vacío. Pero es su culpa, y yo siempre se lo digo: tratá de saciarte ganas con lo que ya tenés, porque él es un ser inatrapable “ vos lo sabés tan objetivamente como yo” , y entonces llora, y yo le grito realmente enfurecida que las ganas llorando no van a ninguna parte y que es preferible extrañarte mil años que sufrirte! Entonces finalmente calla, y decide aguardarte paciente ante la espera de lo ineludible, le existís como el universo se niega a pertenecer al mundo, pero aun así ningún techo es lo suficientemente denso como para robarnos el placer de encontrarlo. Muchas veces renegar de lo evidente se transmuta en la caricia perfecta que mi piel necesita, entonces comprendo por entero que ya no hay salvación ni camino de regreso, y bienvenidas sean estas terribles ganas de tenerte de nuevo conmigo.



Era la de Saramago.

A evitar comparaciones con la PC...
()

Entregado -

Toda tu dulzura, tus caderas.
Todas tus honduras, tus olores.
Todos tus halcones, tus venenos.
Todas tus orillas, tu energía.
Todas tus manía, tus ardores.
Todos tus calores, tus temblores.
Todas tus corrientes, tus sonrisas.
Todas tus guiñadas, tus ojeras.
Todas tus caídas, tus dolores.
Todas tus comidas, tus colores.
Todos tus inventos, tus mentiras.
Toda tu esperanza, tu futuro.
Todos tus enojos y tus celos.
Todos tus esmeros, tus eneros.
Todos tus desvelos, tus anhelos.
Todos tus desiertos, tu maleza.
Todas tus valijas, tus espejos.
Todos los pasajes, tus esperas.
Todas tus polleras y tus blusas.
Toda tu alegría, tu inconsciencia.
Todos tus momentos, todo, todo…











F. Cabrera (otro salado.!)
Hay dias en que me cuesta entender xq el corazón late sin siquiera pedírselo.
Que trabajo duro y que poca recompensa..
















()

Que se yo,

..El tiempo lo cura todo dicen, que se yo, hay antibióticos mas fuertes y venenos más rápidos. Y el tiempo parece ser algo demasiado uniforme y abstracto como para ser una pomada eficaz contra las quemaduras del alma. Y tampoco hay teorema, axioma o algoritmo que valga.. No somos más que infinitas partes de tiempo. Segundos, minutos, otoños, etcéteras. Y en ese remolino de causa y casua – lidades, ahí estamos. O ahí estábamos. Ahora ya suena un poquito más distante.Y ahí es donde comienzo a revolver cajones buscando alguno de esos remedios más fuertes. Y por supuesto no encuentro ninguno, más que el mismo tiempo que me genera este dolorcito y este vértigo de saber que el tiempo pasa y cada vez estas más lejos...

S O Y

[...Soy esa flor
Soy el salero vacío
El sexo sin amor
Las noches en vela
El vino, el tango, tus latidos,mi corazón.
Soy la despedida
Soy la bienvenida
El good-bye, el adiós.
Soy mi frente fruncida
Tu timbre roto
Mi contestador.
Soy el mensaje nuevo
El insomnio
El dormir pensando en vos.
Soy la lluvia soy el trueno
Soy el resplandor.
Soy lo que no quiero
Lo que fui
Y a donde voy.
Soy ese libro
La mentira
Esa decepción.
Soy tu ombligo y mi mundo
Soy aquella canción.
Soy lo que quiero
Lo que busco cuando no te encuentro
Lo que soy cuando te tengo
Cuando me aburro
Y no.
Soy tu amor entrecortado
Mis suspiros malgastados
Mi tiempo perdido
Mi desesperación.
Soy mis manos mis caricias
Mis sonrisas mi malicia
Soy la cuerda floja
Soy el equilibrista,
Soy el circo y el payaso
Mis poemas y mis malos ratos.
Para ti soy mi coraza
Mi escudo
Mi armadura de lata...]

Tal vez fue algo de la puesta del sol,o algún efecto secundario del té...



Ya ves, a veces me canso de ser libre,

de ser libre para venderme

y caer muerto donde mi libertad prefiera,

siempre al otro lado de tu frontera.


Ya ves, a veces me canso de mí

y de no tener valor para buscarte

y cometer todo delito que este amor exija.

"Quieta ahí, tus labios o la vida".


I. Serrano

La Sombra Del Viento - Novela

"…-usted q sabrá.
-de mujeres, y de otros menesteres mundanos, bastante mas q usted. La mujer desea lo contrario d lo q piensa o declara, lo cual, bien mirado, no es tan terrible, porque el hombre obedece x contra al dictado d su aparato genital o digestivo.
- no me largue discursos Fermín q le veo el plumero.
- no me ofenda, Daniel. Le recuerdo q está usted hablando con un profesional de la seducción, y eso del beso es para amateurs y diletantes de pantufla. A la mujer de verdad la gana uno poco a poco. Es todo cuestión de psicología, como una buena faena en la plaza. Lo que ocurre es que el hombre, volviendo a Freud y valga la metáfora, se calienta como una bombilla, al rojo en un tris y frío otra vez en un soplo. La hembra sin embargo, y esto es ciencia pura, se calienta como una plancha. Poco a poco, a fuego lento, como la buena escudilla. Pero eso sí, cuando ha cogido calor, aquello no hay quien lo pare.
Sopesé las teorías termodinámicas de Fermín.
- ¿Eso es lo que está haciendo usted con la Bernarda? ¿Poner la plancha al fuego?
Fermín me guiño un ojo.
- Lo bueno se hace esperar. El corazón de la hembra es un laberinto de sutilezas que desafía la mente del varón trapacero. Si quiere usted de verdad poseer a una mujer, tiene que pensar como ella y lo primero es ganarse su alma.
El resto, el dulce envoltorio mullido que le pierde a uno el sentido y la virtud, viene por añadidura…"

DefinaSuEstadoAquí


Examenes de porqueria! Dias hermosos y yo encerrada entre comillas porque en realidad me tienta el solcito un par de veces por dia y dejo los aniones poliatómicos para mas tarde. Desilucionada? nonono, solo cansada. El conformismo nunca fue mi fuerte, decir perobuenoesloquehay y mirar para el costado. El incorformismo menos, esa rebeldía con causa, no me va. Que queda entonces? el justo medio diría Aristóteles? el semi-conformismo? Nono, tampoco. Vaya uno a saber que es lo que me pasa, contigo y conmigo. Haciendo aplogía a mis intentos de entenderme. Que silencio. Ni siquiera el tic – tac del reloj porque no tengo. Soledad malcriada, escandalosa, inquieta y triste de a ratos. De a ratos feliz, eufórica. Pimpollo de a ratos. De a ratos marchita. Ciclotimia intermitente sin valer la redundancia. Escondite perfecto. Tus ojos negros ausentes, distantes. Tu espalda que recorro y acaricio y doy vueltas, hago espirales, siempre termino en ti.
Olor a cenizas.
Corazón estrujado.
Inconsistencia.
Frío húmedo, uruguayo.

Fragmento de ensayo sobre la ceguera -



Un salado.! El libro MAS que recomendable, es increíble como hace para imaginarse y recrear una situación tan extraña, sin hacer que parezca irreal o disparatado.

domingo, 30 de noviembre de 2008

Es el otoño o soy yo.?

Es el otoño o soy yo? . Me es imprescindible escribirte y sentirte, dictado de una
cursilería barata y personal. Blasfemia sería llamarla romanticismo. Es el otoño o soy yo? Cada día se me secan mas hojitas. Y con suerte y un par de sacudones se me empiezan a caer. Llueve lluvia y viene viento. El otoño es la primavera un poquito cansada. Entonces definitivamente el culpable de todo es él. Sobreponerse al otoño caduco sin dejar que caduque el alma. Quiero un alma perenne verbigracia siempreverde. Impermeable. No quiero alma con olor a perro mojado. No quiero júbilo congelado. No quiero estar inmóvil de frío al borde del camino. No quiero primavera sin ganas. Quiero la conjugación de nuestras estaciones de hemisferios opuestos. Maldito ecuador q nos separa, bendito ese cielo único que nos pertenece y nadie nos roba el placer de encontrar cada tanto. Hay que asolear el alma de vez en cuando, y si la asoleamos juntos masmejor. A veces este preludio del invierno llega demasiado rápido. Definitivamente el culpable de todo es él.

Hombre Que Mira Al Techo

...Siempre hay una jornada fuera de serie en que uno logra sentirse sereno
pero está lejos de ser una canonjía, ya que la serenidad
no es el mejor de los estados posibles e imposibles
hoy por ejemplo tomo distancia con respecto a las cosas y a mi mismo
y no por eso echo al olvido
qué joda era
qué bueno era estar adentro del entrevero
todavía me siento un poco incómodo en mis primicias de sereno c
omo quien entra en un traje nuevo que tiene bajas las hombreras
pero el cuerpo y el alma son animalitos de costumbres
mañana la incomodidad será menor
y en pocos días me habré habituado a estar sereno
eso me llena a veces de alegría
es claro que se trata de una alegría serena
y en consecuencia uno no sale a dar abrazos ni pega gritos ni le canta al cielo
a lo sumo archiva caricias y otros prólogos por estricto orden cronológico
también llega a invadirme el desconsuelo
pero se trata de un sereno desconsuelo
y por lo tanto nadie solloza
ni dice mierda
ni putea
sencillamente como un modesto mago
de rojo circo de domingo o de feria
tomo los naipes del amor los barajo con parsimonia
y en las narices del viejo público que es como hacerlo en mis narices
mágicamente los transformo en nuevos naipes de amistad
lo único extraño viene a la noche
pues se presume que un sereno ha de dormir serenamente
pero yo paso horas y horas mirando el techo
o sea que no sé hasta cuando estaré sereno
porque la calma ya no da abasto
hay que confiar
y yo confio
que no hay mal que dure cien años...

ToLove

...to love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But, then one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer, not to love is to suffer, to suffer is to suffer. To be happy is to love, to be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy, therefore, to be unhappy one must love, or love to suffer, or suffer from too much happiness, I hope you're getting this down...

Historias -

"...El ser humano – el hombre – está hecho de sus pequeñas historias. Casi no se ve, pero toda la piel por dentro y por fuera, está llena de palabritas, créanme ahí están. Y entonces proponés – Vení, vamos a tomarnos un mate y a compartir nuestras historias.... Y por un momento pensás que van a hablar, pero no...Cuando dos niños pequeños juegan sus historias son tan cortas que las inventan. En ese momento la piel es como una esponja que se alimenta de la savia creativa que el cerebro en conjugación con lo que es atrapado por sus ojos, derrama y se esparce cumpliendo el papel de la experiencia. Entonces comenzás a crecer, y se van borrando las historias inventadas, por las sensaciones reales y así nos vamos formando día a día. En el caso contrario cuando llega la vejez, entonces esas historias se van deshojando, pero no se quedan por allí tiradas, sino que pasan a ser entonces una casa, un suelo, el monumento invisible a la sabiduría del final de una generación. ¿Y para nosotros qué queda? Pues eso, hacernos el amor. Lamemos la piel y en la lengua, se nos van quedando pegados los trozos de vida administrada equitativamente, y por ello siempre tenemos esa sensación de querer más..."

?

Llevo horas perdida en la lectura de un Borges aún desconocido para mí. Siento que el tiempo se ha detenido mientras yo leía. Lamento ser tan acertada con mis presentimientos. Por obra del azar y el cansancio miro el reloj, tras unos instantes entiendo que está detenido. Le doy unos golpes suaves, no reacciona. Me levanto del sillón. Camino hasta la cocina buscando alguna otra referencia, que suele dar la hora en la pared. También se ha detenido; 3:05 a.m. lo mismo que indica el otro reloj. Nunca lo olvidaré. El presentimiento comienza a cobrar fuerzas, el corazón se acelera cada vez más, es cuando escucho mis latidos que asimilo el silencio espectral que me rodea. Siento un pequeño mareo, aceptar que el tiempo se ha detenido, es demasiado absurdo.Vuelvo a la pieza, mi gata me observa plácida sobre la cama, ella realmente me sirve poco como referencia: jamás le importa nada. Me siento atrapada. Así en ropa interior y descalza, abro la puerta de la casa lentamente. Afuera no hay nada, realmente el tiempo se ha detenido. Levanto la vista al cielo, las nubes se han quedado congeladas. Me hago presa del pánico, corro hacia la calle. Nada. Todo estático e inanimado.En medio de mi desvarío, recuerdo el conjuro de reversión, me aferro a ello como lo único que quizás pueda rescatarme.Comienzo a retroceder sobre mis pasos, corro de espaldas, dejo de mirar el cielo, desabro la puerta lentamente, miro a mi gata – sigue sin importarle nada -, salgo de la pieza, devuelvo a mi corazón el ritmo cardíaco normal, no presiento nada, olvido.Observo el reloj de la cocina sin poner atención a la hora, vuelvo a la pieza, me siento en el sillón, acaricio el reloj (sin prestar atención a los números), desleo el libro lo más plácidamente que puedo, pero sin perder el sentido de lo que éste, ya no va diciendo y el porqué lo hago.Cuando llego a la primera palabra, de la primera hoja, respiro profundamente. Con toda seguridad y conocimiento de causa, miro el reloj. Son las 3:06 a. m

Paso Atrás

/..En casos como este es mejor quedarse en la palabra
En el preludio de la muerte que las cosas traen, en lo indeciblemente palpable
En la necesidad del silencio y el por favor, en el irrespeto de lo prohibido claramente.
En todo lo que nos toca y debemos cerrar los ojos para no mirarlo, ignorar el sabor en nuestras bocas, de esta savia que se nos antoja tan impertinentemente nuestra y de nadie.
No somos dos asteroides a instantes de un choque descomunalmente turbulento, estamos separados por distancias que no están hechas ni de tiempo ni de lugares.
Qué más da… quizás lo único que se nos esta permitido sea demasiado, y aun así queramos abusar de ello. No temas, no moveré mis piezas más allá de tu frontera, conozco de las líneas invisibles que se tejen entre nosotros, pero un certero espadazo basta para deshacerlas sin que sea derramada ni una gota de sangre. Los seres humanos y sus oscuros laberintos siempre al acecho, quizás hoy te conmueven mis imperfecciones, pero yo me sé de memoria el territorio que no debo pisar ni con el pensamiento. Y lo cumplo a cabalidad de ley, aunque vos no lo veas. Daré un paso atrás, para que tu primera fila de soldados no se sienta amenazado ante el ímpetu de mi solitaria palabra, que muchas veces redime y otras, hace querer la libertad absoluta, como cuando sabemos que aún el día que lleguemos a estar frente al otro, jamás podremos verdaderamente vernos../

"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las pelquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a une monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos,
muriéndome de pena. Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias."

[Pablo Neruda]

LeTras de OtroS. -

" Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz, te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa. Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío. "

miércoles, 3 de septiembre de 2008

./."No es que carezca de sentido de culpa, pero la verdad es que no me atormento. Las sensaciones llegan y se van, son aves migratorias, y cuando vuelven (si vuelven) ya no son las mismas"./.

UD.

No sé si intento crear un" algo" invisible entre nosotros o si ese algo ya existe y lo único que hago es respetarlo, no sé si es formalidad, distancia o un juego q creamos para desafiarnos, no sé si es que me gusta creer q sos algo más de lo realmente sos, o que te conozco un poco menos. No sé si sólo quiero divertirme contigo, reir de tus chistes, besarte y desconectar todos mis enchufes. No sé. A veces sos demasiado para mí. A veces muy poco. Y ahora que veo tintinear la lucecita naranja de nuestra conversación en el msn, no sé si dejarte seguir con este juego que cada vez me (nos) envuelve más, o hacer eso que tanto me cuesta y darme vuelta y seguir, y no permitir que me busques ni mucho menos que me encuentres y ponerle el punto final de los tres suspensivos a esto. Pero no sé. Ud. sabrá.-

Recordarla -

...Se ríe de si mismo por esa ocurrencia y piensa, “lo mejor es no pensar”. Pero le es inevitable recordarla. Sus suspiros, su aroma. El tic tac del reloj de pared se asemeja al taconeo de sus botas marrones. Esas botas que siempre se saca y deja a la entrada. Parece sentir en sus manos la textura de su pelo, de su piel. Sentir en su piel su aliento y estremecerse de a poco. Se prepara un café caliente, y en el humo denso también parece estar ella. Su silueta de humo blanco q se vuelve cada vez menos nítida y se desvanece. De repente. Resultó ser tan buena para escabullirse como ella misma. Sus fantasmas también son escurridizos. Pero él no se preocupa. Sabe que tarde o temprano ahí bajo la cama estarán sus botas y a su lado, sus suspiros, su aroma. O al menos sus fantasmas. Esos fantasmas que le permiten revivir paso a paso todos sus encuentros, disfrutarla dos, tres, mil veces, recorrerla poro a poro y memorizarse todas sus curvas, rectas y demás geometrías corporales, sin necesidad de cerrar los ojos ni esforzarse en recordarla, xq ahí está siempre. Claro está que sus diversas sombras y siluetas no pueden compararse a su presencia corpórea. Donde realmente puede tocarla y sentir su calor. Pero es feliz. Y por eso cuando ella por fin llega, deja sus botas a la entrada, salta a sus brazos y dice “te extrañaba”, él no hace mas que desear estar solo para poder recordarla...
“¿Sufre más aquél que espera siempre que aquél que nunca esperó a nadie?”


He estado esperando un bueno día para comenzar con esto. Hasta hoy no me había animado a escribir nada de mi autoría, sólo un par de letras de otros que tenían sentido de alguna forma para mí en ese momento. Pero aquí estoy. No es un gran día, ni tiene nada de particular, sólo que al parecer se dieron las condiciones apropiadas. La frase de arriba me la dejaron hoy en el msn, y me llegó cuando prendí la computadora. Me hizo sino pensar, al menos quedar en stand - by un rato. No puedo decir ninguna de las dos cosas. Ni espero siempre ni nunca esperé por nadie. Soy algo asi como el justo medio (bueno, capaz q medio sí, pero tengo mis dudas acerca de lo justo). Esta primer entrada tiene gusto a poco, estoy cansada y poco inspirada, deseando que mi cerebro decida dar por terminada la jornada laboral de una vez por todas. Así que hasta la próxima.

miércoles, 27 de agosto de 2008

Cazuza - Faz parte do meu show




Te pego na escola e encho a tua bola com todo o meu amor
Te levo pra festa e testo o teu sexo com ar de professor
Faço promessas malucas tão curtas quanto um sonho bom
Se eu te escondo a verdade, baby, é pra te proteger da solidão
Faz parte do meu show
Faz parte do meu show, meu amor

Confundo as tuas coxas com as de outras moças
Te mostro toda a dor
Te faço um filho
Te dou outra vida pra te mostrar quem sou
Vago na lua deserta das pedras do Arpoador
Digo 'alô' ao inimigo
Encontro um abrigo no peito do meu traidor
Faz parte do meu show
Faz parte do meu show, meu amor
Invento desculpas, provoco uma briga, digo que não estou
Vivo num 'clip' sem nexo
Um pierrot retrocesso
meio bossa nova e 'rock'n roll'
Faz parte do meu show
Faz parte do meu show, meu amor
Meu amor, meu amor, meu amor...
La soledad es un desierto
está en litigio
no tiene sombra
y es puro hueso

La soledad es un oasis
no hace señales
pesa en la noche
lo ignora todo

La soledad no olvida nada
cava memorias
está desnuda
se encierra sola.


M. Benedetti